Nous meritions bien mieux, dit-il

A. marche sous la pluie. Il pousse un grand caddie de fer plein de choses. Ses pas avancent lentement. Le poids, si lourd à porter. Si lourd à pousser. Au-dessus de sa tête les nuages ont laissé place à un mur de béton. Son téléphone portable entame la lancinante chanson d'une québcoise qu'il affectionne particulièrement.

A quelques cieux, pas trop loin, mais tant en fait. Ora disparait dans le gris d'une grande ville. Ses petits souliers vernis laissent glisser les goutes chargées de poussières de carbone et de tout ce qui tue lentement.

A quelque chose, pas si près, J. déambule machinalement sur un pont sous lequel coule comme une rivière. Bientôt les astres flamboieront sous ses yeux. Il avance vers nulle part, un petit nid douillet.

A moins qu'on ne se décide. A moins qu'on ne transperce tout cet espace de particules d'air, les petits pieds continueront d'avancer, les caddies de rouler.

Des yeux se détournent, révulsés, à l'ombre d'une quelconque pensée. Alors..

Je tenais au creux de ma main cette écrin de vent. Le vent du nord, si froid tout à coup. Quand il glisse son intangible paume sur ma nuque. J. relève son col et avance encore. Encore.

A. porte des choses à bout de bras. Sous des cyprès glacés. Il gravit des marches de bois vermoulu.

Une rue que je connaîtrais. Perché sur les hauteurs pour chercher l'oxygène, un portail de fer peint. Une cour. Une porte. Un grand escalier de bois. Cette plante verte agonisante. Cette porte blanche et le judas, mon ami. Ce félin, ce dernier témoin qui erre, hagard au détour d'un bout de tissu de dénim lui rappelant l'air de la rue. Et puis. Les battements saccadés d'un coeur serré. Alors...

A deux mille lieux d'ici. A deux mille lieues.

La Belle n'a pas dormi. Et j'ai senti le vent du Nord. De l'autre coté de la frontière de fer, de l'autre côté où ne coule pas que le bitume. Là où mes yeux se jetent pour retenir mon corps, ce lâche.

J. a mis un pied devant l'autre, puis un autre et un autre encore.